Что же ты выберешь, милый, в безветрии зимней ночи:
Клинок, что дарует силы? Перо, что уже не смолчит?
Судьбы твоей переливы – весенних ручьев берега.
Пороги, накаты, изгибы и крови капель - как вода.
В блестящей на солнце поверхности заключен смятения дух.
Вверх – вниз по загадочной лестнице, лазейки свои часа ждут.
Глаза, так до срока уставшие, спокойно глядят сквозь прицел
В них прошлое - настоящие все тех, кто шагнул за предел.
Одежда, прошитая опытом, окрашена пылью границ.
Без маски лицо опаленное останется сотней страниц.